Revista La cigarra

La Cigarra- Febrero

2009-02-15T19:05:00.000-08:00

administrador y editor:

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Guillermo Romo De Los Reyes

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AUTORES:

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Leticia Salazar Castañeda - ENSAYO Y CUENTO

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Guillermo Romo De Los Reyes - NARRATIVA Y REPORTAJE

Estela Blake Gómez - POESÍA
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Valeria Bueno Alba - POESÍA Y REPORTAJE

1er. certamen internacional de poesía.

2009-02-15T19:00:00.001-08:00

La Sociedad Independiente De Jovenes En El Arte (SIJA) en conjunto con Revista La Cigarra, convocan al:

1er. certamen internacional de poesía

..“La sangre de los sentimientos”.

BASES

1.- Podrán participar todos los autores de cualquier nacionalidad.

2.- La temática será libre.

3.- Los trabajos estarán escritos en lengua castellana. Serán originales e inéditos, no premiados anteriormente en otro concurso o certamen.

4.- Se podrán enviar uno o varios poemas, que en conjunto tendrán una extensión mínima de dos cuartillas y máximo tres.

5.- Las obras se enviarán en un archivo adjunto, por correo electrónico a la siguiente dirección: jovenesenelarte@live.com.mx con el asunto “Concurso de Poesía”

6.- Para preservar el anonimato y la imparcialidad del jurado, las obras se presentarán bajo seudónimo, y en otro archivo adjunto se presentarán: nombre, apellidos, edad y país de residencia. En caso de que la persona resulte ganadora, se le pedirán otros datos como dirección o número telefónico.

7.- El jurado seleccionará los mejores trabajos, con los siguientes premios:

1er. Lugar: una memoria USB, un diploma que lo acredite como primer lugar y la publicación de su trabajo en el blog de Revista La Cigarra.

2do. y 3er. Lugar: un diploma que los acredite como segundo y tercer lugar y la publicación de sus trabajos en el blog de Revista La Cigarra

8.- La convocatoria queda abierta a partir del día 15 de febrero del 2009 y finaliza el día 15 de marzo del mismo año.

9.- El jurado será nombrado por la Sociedad Independiente De Jóvenes En El Arte (SIJA).

La decisión del jurado será inapelable

10.- Los ganadores serán notificados vía correo electrónico a partir del día 20 de marzo del 2009.

11.- La participación en este certamen implica la total aceptación de las presentes bases.

Minicuento

2009-02-15T18:58:00.001-08:00

¿DÓNDE?

Guillermo Romo De Los Reyes

Hoy al despertar, sentí como si perteneciera a otro mundo, pero me tranquilicé al mirar el unicornio amarillo que siempre me saluda frente a la ventana.

Minicuento acreedor a una mención honorífica en el primer certamen internacional de minicuento: "En breve lo que tú me cuentas", convocado por la facultad de filosofía y letras de la UNAM y la Editorial Ficticia.

Gabriela Mistral

2009-02-15T18:36:00.000-08:00

Artista del mes:

Gabriela Mistral (I parte)

Arte:

Literatura.

Hola, bienvenido a esta nueva sección: “Artista del mes”, en la cual podremos adentrarnos en la vida de grandes artistas que se han expresado a través de sus obras, mismas que impactaron por su contenido y sobre todo por la influencia y emociones que despiertan ante la sociedad, contribuyendo a la evolución de la historia del arte. La obra del artista está creada de la misma esencia que él, de la misma sangre y las mismas vivencias; la obra del artista es la expulsión del ser aquel inexplicable, endemoniado, confuso, pero real, que se vuelve necesario materializar para seguir lúcido, dando explicaciones ante los demás que a veces resultan innecesarias del porqué de su creación, pienso que el resultado del arte tiene voz, nombre, raciocinio propio y se explica perfectamente a sí mismo. Por tal motivo, la creación de un artista no es otra cosa que la destilación más pura e íntima de su ser. Si eres alguien interesado en el arte, con las ganas, la pasión y la emoción de crear, dando ser y vida a unas hojas en blanco, al barro, a un óleo, o a un piano y sueñas con lograr algo parecido a lo que nos ofrecen estos artistas; siéntete privilegiado, pues tienes la materia prima con que cuentan un gran escritor, un gran escultor, un gran pintor o un gran músico: los sentimientos; lo demás está en tus manos y en la libertad que te permitas crear en tu mente.

“Yo escribo sobre mis rodillas y la mesa escritorio nunca me sirvió de nada, ni en Chile, ni en París, ni en Lisboa. Escribo de mañana o de noche, y la tarde no me ha dado nunca inspiración, sin que yo entienda la razón de su esterilidad o de su mala gana para mí. Escribir me suele alegrar; siempre me suaviza el ánimo y me regala un día ingenuo, tierno, infantil. Es la sensación de haber estado por unas horas en mi patria real, en mi costumbre, en mi suelto antojo, en mi libertad total.

La poesía es en mí, sencillamente, un regazo, un sedimento de la infancia sumergida. Aunque resulte amarga y dura, la poesía que hago me lava de los polvos del mundo y hasta no sé de qué vileza esencial parecida a lo que llamamos el pecado original, que llevo conmigo y que llevo con aflicción. Tal vez el pecado original no sea sino nuestra caída en la expresión racional y antirrítmica a la cual bajó el género humano y que más nos duele a las mujeres por el gozo que perdimos en la gracia de una lengua de intuición y de música que iba a ser la lengua del género humano. Es todo cuanto sé decir de mí y no me pongáis vosotros a averiguar más.” Gabriela Mistral.

BIOGRAFÍA

Nació el 7 de abril de 1889 en Vicuña, pequeña ciudad del valle de Elqui en Chile, siendo su nombre completo Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayata.
Su padre, Juan Jerónimo Godoy, fue maestro de escuela con una sólida formación en latín, griego, filosofía, literatura y teología, Petronila Alcayaga, su madre, fue modista y bordadora.
A los pocos días del nacimiento de Gabriela, la familia se traslada al pueblo de La Unión, conocido hoy como Pisco, donde crece entre canciones de cuna de su madre (que tendrían gran influencia posteriormente dentro de su obra Ternura) y prolongadas ausencias del padre. Cuando Lucia tiene la edad de tres años, su padre abandona el hogar definitivamente por tener problemas económicos para sostenerlo, por lo que la figura materna es esencial en la infancia de la poetisa, como lo atestigua su composición en prosa “Evocación de la madre”. Después de este suceso, Petronila Alcayaga decide dejar La Unión y establecerse junto con Lucia en Montegrande, lugar en la que vive su otra hija, Emelina Molina Alcayaga (quince años mayor que Lucia y fruto de un matrimonio anterior), que ejerce en la aldea como maestra rural y de quien Lucia recibe las primeras lecciones escolares y aprende a leer. Años más tarde reconocerá la importancia de la palabra de su hermana en su formación y le rendirá tributo en su poema “La maestra rural”. Lucia vive su infancia rodeada por las majestuosas montañas de los Andes en el valle de Elqui, el lugar que siempre le acompañará y al que siempre querrá tornar a través de sus poemas.

Las plantas, las flores y los animales que rodean la infancia de Lucia adquieren nombre propio de la mano de Adolfo Iribarren, quien enseña a la inquieta niña, botánica, biología, geografía y astronomía. Los cuentos, fábulas y leyendas de la región, que conoce a través de los relatos de las gentes del lugar, completan su formación.

En 1900, Lucia abandona el valle de Elqui para ingresar en la Escuela Superior de Niñas de Vicuña. La experiencia resulta traumática para la niña, pues es acusada de haber robado unos cuadernillos de papel y sus compañeras la apedrean. Lucia rehúsa defenderse, aunque es inocente, y abandona la escuela. A su regreso al hogar familiar pasa una época sin querer volver a estudiar. En 1901 Lucia y su familia, compuesta por su madre y su hermana Emelina, abandonan el valle de Elqui y se desplazan a la población de La Serena, luego se traslada la familia a la población costera de Coquimbo.
Ya con una visión y experiencias sobre el mundo, Lucia a sus trece años escribe sus primeros versos. La niña no vuelve a ser matriculada en el colegio y comienza su formación autodidacta.
En 1903 es nombrada profesora ayudante de la escuela del pueblo de La Compañía Baja, próxima a La Serena; a esta profesión consagrará toda su vida.
En 1904 conoce al periodista Bernardo Ossandón, quien le permite el libre acceso a su magnífica biblioteca, lo que será crucial en su formación. El 30 de agosto aparece en el periódico El Coquimbo su primera publicación, el cuento «La muerte del poeta», que firma con su nombre verdadero.
En 1905 decide formarse como maestra, para lo que solicita su ingreso en la Escuela Normal de La Serena, pero es rechazada por las ideas vertidas en sus artículos periodísticos, al ser consideradas ateas y revolucionarias, impropias de una maestra destinada a formar niños. No obstante, continúa dictando clases en la escuela de La Compañía. Colabora en el periódico La Voz de Elqui aún bajo su nombre verdadero, aunque en algunas colaboraciones utiliza los seudónimos de “Soledad”, “Alguien”, “Alma”, “X”, “Alejandra Fussler”, y el que le acompañará más tarde para siempre, “Gabriela Mistral”(seudónimo que se dice adoptó por las razones siguientes: Gabriela debido a la admiración a Gabriele D'Annunzio que fue un novelista, poeta y dramaturgo italiano, entre sus novelas se encuentran El placer y Las vírgenes de las rocas; luego el apellido Mistral, lo tomó por la admiración a el poeta francés Federico Mistral, cuya obra cúspide es Mireia; fue ganador del Premio Nóbel de Literatura en 1904).

En 1907 Lucila es trasladada a la escuela de La Cantera, en un pueblo dentro de la provincia de Coquimbo. En este lugar conoce a Romelio Ureta Carvajal, empleado ferroviario que se convierte en su novio. Con el propósito de ganar dinero en las minas parte al norte, prometiéndole a Lucila que se casarían cuando volviera. A su regreso, acontecido al poco tiempo, se rompe la relación y Lucila debe sufrir la decepción de verse reemplazada por otra mujer.
En 1908 enseña en la escuela de La Cantera, villorrio cercano a Coquimbo. Posteriormente es nombrada secretaria en el liceo femenino de La Serena. Algunos de sus poemas son incluidos en la antología Literatura Coquimbana, preparada por Luis Carlos Soto. Por esta época Lucila se acerca a la obra de Rubén Darío, cuyo mundo la cautivan.
En 1909 ejerce como maestra en la escuela de Cerrillos (Coquimbo). Continúa publicando en los periódicos El Coquimbo y La Tribuna y comienza a colaborar en la revista Idea. Luego de haber sustraído dinero propiedad del ferrocarril del que era empleado, Romelio Ureta se suicida. En su chaleco se encuentra una tarjeta y una foto de la escritora, por lo que se la considera causante de esta muerte, lo que siempre negará Lucila, pues en aquella época ya no tenían ningún trato. La noticia impacta a la poetisa y la sume en un profundo dolor que se trasluce en «Los sonetos de la muerte», elegía en la que muestra su amor hacia Romelio y reclama el derecho a poseerlo al menos en la muerte.
En 1910 realiza un examen en la Escuela Normal n.º 1 de niñas de Santiago con el fin de obtener el título de maestra, objetivo que finalmente alcanza. Tras este logro es destinada a la escuela rural de Barrancas, localidad situada al norte de la capital. Posteriormente pasa a ejercer como profesora de secundaria en el liceo de niñas de Traiguén, situado al sur del país en la zona conocida como Araucanía, y comienza una vida itinerante que la llevará en su profesión de maestra por diversas escuelas e instituciones del país.
En 1911 es trasladada al norte del país, a la región minera de Antofagasta, donde desempeña el cargo de profesora de geografía e historia.
En 1912 un nuevo traslado lleva a Lucila cerca de la capital, para desempeñar su cargo de inspectora y profesora de geografía y castellano en el Liceo de Los Andes. Publica algunos poemas en la revista Sucesos y contacta con Rubén Darío.
En 1913 Lucila recibe de Rubén Darío una cálida respuesta que la llena de alegría: en la revista que dirige el gran poeta saldrán publicados su poema «El ángel guardián» y su cuento «La defensa de la belleza». Comienza a emplear su seudónimo definitivo, Gabriela Mistral, que alterna con su nombre verdadero, en publicaciones como la Revista de Educación Nacional y Norte y Sur.
En 1914 bajo el nombre de Gabriela Mistral, que ya nunca abandonará, envía una colección de poemas titulada «Los sonetos de la muerte» a los Juegos Florales de Santiago, concurso organizado por la Sociedad de Artistas y Escritores de Chile. Gabriela obtiene el primer premio, pero no lo recoge por recato, a pesar de asistir a la ceremonia de entrega, en la que se mantiene alejada como un espectador más. A partir de este certamen adopta definitivamente el seudónimo de Gabriela Mistral...

Libros hechos peliculas

2009-02-15T17:31:00.000-08:00

De la tinta…

… a la cinta.

Guillermo Romo De los Reyes

Ya sea por la necesidad de nuevas historias en Hollywood, o por el éxito que se obtuvo al darles vida a los personajes novelescos; la literatura ha venido construyendo una parte importante dentro de la cinematografía mundial.

Existen claros ejemplos de libros hechos películas, uno de los casos más importantes ocurrió en el año de 1910, con la adaptación al cine (mudo) del libro “Frankenstein o el moderno Prometeo” de Mary Shelley; con 16 minutos de duración y rodada en un lapso de tres días en los estudios Edison del Bronx en Nueva York, esta versión fílmica tuvo como productor a Thomas Alva Edison, y a cargo de la dirección estuvo J. Searle Dawley.

La inglesa Mary Wollstonecraft Shelley, publicó en 1818, por primera vez: “Frankenstein o el moderno Prometeo” bajo el abrigo de la novela gótica, dicho texto explora temas como la moral científica, la creación y destrucción de vida y la audacia de la humanidad en su relación con Dios. De ahí, el subtítulo de la obra: el protagonista intenta rivalizar el poder con Dios, como una suerte de Prometeo moderno que arrebata el fuego sagrado de la vida a la divinidad. Fue el primer texto del género ciencia ficción.

Lo que el viento se llevó

Estando en cama debido a una fractura de tobillo, Margaret Mitchell comenzó leer un sinfín de libros que su segundo esposo (John Marsh) le había traído de la biblioteca, tiempo después, este fomentó a Margaret para que escribiera su propio libro, fue así como Mitchell comenzó a darle forma a la historia que más tarde le traería un éxito arrasador y le haría vender más de un millón de ejemplares.

Antes de su publicación oficial, cincuenta mil estadounidenses ya habían reservado sus libros, las ventas se dispararon cuando este salió a la calle durante la navidad de 1936; y para mayo de 1937 ganó el premio Pulitzer en la categoría de Novela.

Adaptación al cine

Antes de ser publicada la primera edición, el productor de cine David O. Selznick compró en 50.000 dólares (una cifra record para la época) los derechos para hacer una película basada en la novela.

La película “Lo que el viento se llevó”, fue estrenada y con éxito sorprendente, el 15 de diciembre de 1939; protagonizada por Rhett Butler y Scarlett O´Hara, con el paso del tiempo se ha consagrado como uno de los clásicos del cine; en todas las encuestas y criticas compite con “Casa Blanca” y “Ciudadano Kane”, por el sitio de la mejor película en la historia del cine.

Romeo y Julieta es una famosa obra del dramaturgo William Shakespeare, estrenada por primera vez el 29 de enero de 1595.

Montesco y Capuleto, dos familias nobles de la Verona del siglo XVI, se encuentran en discordia desde mucho tiempo atrás. Romeo, hijo de Montesco, es un joven enamorado del amor, aunque después, se enamora también de Julieta, la hija de Capuleto, quien corresponde fervorosamente a este amor. Los jóvenes han jurado amarse y llevan su juramento hasta la muerte, Romeo y Julieta recorren en cuatro días toda una vida de amor, odio, rencor y venganza.

La primera obra escrita sobre Romeo y Julieta no fue la de Shakespeare, aunque sí ha sido ésta la más conocida. El primero que escribió la historia fue Luigi da Porto, de Vicenza, en el año 1520, y tras ella se han escrito numerosas versiones en prosa, en verso, ballets y obras de teatro.

¿Mito o realidad?

Según la documentación oficial, no se puede comprobar la veracidad de los hechos, pues aún se desconoce si la historia de los amantes fue verídica.

Lo que al parecer si se ha confirmado, es que en la casa que se dice de Julieta: Vía Cappelo 27 de Verona, cuyo balcón se ve en la fotografía, efectivamente sí vivió la familia Capuleto y también parece ser cierto que existían rivalidades importantes entre la mayoría de familias de la ciudad, no sólo entre Montescos y Capuletos.

La tragedia se moderniza en el siglo XX :

“Romeo y Julieta” fue llevada a la pantalla grande en 1968, llegó a ser la película más famosa de su director, el italiano Franco Zeffirelli; la cinta intentó seguir al pie de la letra el texto original de Shakespeare, incluso fue respetada la edad real de sus protagonistas; así, Romeo y Julieta fueron interpretados por un actor de 17 años y una actriz de 15, los entonces desconocidos Leonard Whiting y Olivia Hussey.

La versión de Zeffirelli obtuvo cuatro nominaciones al Oscar, de las cuales ganó dos: mejor fotografía y mejor vestuario.

DRácula (Vlad Draculea), es el protagonista de la novela homónima escrita por el irlandés Bram Stoker en 1897, novela que dio lugar a una larga lista de versiones de cine, cómics y teatro.

Drácula es el más famoso de los «vampiros humanos»; se dice que Stoker fue asesorado por un erudito sobre temas orientales, el húngaro Hermann (Arminius) Vambéry, que se reunió algunas veces con el escritor para comentarle las peripecias del verdadero Drácula.

Debido a algunas novelas y versiones cinematográficas, mucha gente piensa que Stoker basó su personaje en una figura histórica: Vlad Tepes, conocido como Vlad el Empalador, y en leyendas de vampiros que circulaban por la Europa oriental.

Tepes vivió en el siglo XV y fue príncipe de Valaquia (que junto con Moldavia y Transilvania formó el reino de Rumania).

La primera adaptación de Drácula al cine, no fue de una manera oficial.

“Nosferatu, una sinfonía del horror”, es una película muda de 1922, dirigida por F.W Murnau; fue la primera película de terror de la historia y le dio origen a este género.

Murnau quiso realizar una adaptación cinematográfica de la novela “Drácula”, pero su estudio no logró hacerse con los derechos de la historia. De modo que decidió filmar su propia versión de la novela y el resultado es una película que tiene un gran parecido con la historia original de Stoker. El nombre de "Drácula" se cambió por el de "Nosferatu" y también se cambiaron los nombres de los personajes: el Conde Drácula es aquí el Conde Orlok: quien fue interpretado por Max Schreck; sin embargo, la viuda de Stoker demandó a la película por infracción de derechos de autor y ganó el juicio.

Francis Ford Coppola no se quedó atrás, y en 1992 comenzó a rodar: “Drácula de Bram Stoker”, el reparto estuvo constituido por grandes actores como: Gary Oldman, Keanu Reeves, Anthony Hopkins y Winona Ryder; supuso el debut de Mónica Bellucci a la pantalla grande y también marcó el retorno de Coppola a los éxitos de taquilla tras filmar “El Padrino III”.

La película vino como resultado de un larguísimo proceso de preparación y respondía a fines creativos de Coppola, quien quiso desprenderse de cualquier producto comercial ; el objetivo principal de la cinta, era revitalizar el personaje de Drácula, adaptándolo al gusto contemporáneo, lo que Coppola procuró mediante dos novedades: recuperar buena parte de la novela original, eliminando añadidos de otros filmes, y por otro lado presentar el lado humano y sentimental del protagonista, más allá del morbo sexual sugerido en versiones anteriores. Para ello, Coppola reconstruye el pasado del conde Drácula "antes de" ser Drácula, y lo presenta como un condenado, un maldito.

El filme de Coppola ocupó el noveno lugar de taquilla en 1992, recaudando un poco más de 200 millones de dólares, así mismo ganó tres premios Oscar en ese mismo año.

Espera la segunda parte de este reportaje.

La bestia de azufre y rojo rencor

2009-02-15T17:12:00.000-08:00

LA BESTIA DE AZUFRE Y ROJO RENCOR

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Valeria Bueno Alba

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¿Mi verde será el verde que tu ves?

no lo sabré, pero ambos cohabitamos

con el péndulo que se mueve en complicidad

con el universo, somos arrastrados por las mismas miserias,

por la esclavitud de nuestras neuronas

gobernadas por mentes que idearon

el contexto perfecto para amansar

mentes idiotas, que se ciñen al influjo

de leer un evangelio, de escuchar

el discurso de un político mediocre,

de aceptar sin cuestión las reglas sociales.

¿Tus flores y mis flores tendrán el mismo aroma?

No lo sabré, sólo contemplo desde la casa

donde la angustia se despierta,

la prisa del hombre por abortar su naturaleza,

el espasmo se eleva en el asta de mi conciencia,

el afán por destruir lo inevitable, lo innegable,

es como correr pensando en dejar atrás

nuestra sombra, bajo la punzante luz del sol.

¿El sabor de las almendras sabrá

igual en tu paladar y en el mío?

No lo sabré, pero buscamos a toda hora,

en cualquier rincón sin aire, en las mentes vacías,

debajo del doblez de la razón o bajo del puño lascivo

de lo que se cree es la verdad, al culpable,

al animal que pudo transgredir tu identidad,

a quien irrumpe y apresa así nuestro libre albedrío,

es merecedor de las siete plagas y de todas

las torturas posibles y de la ira del gigante.

Buscas a la bestia imperdonable que ha saboteado

la esencia del hombre desde que existe,

esa bestia que manchó todos los muros de rojo rencor,

sopló en tus poros azufre envenenando tu sangre

y aquella que dejó la huella de un tridente de piedra

en el hueco donde estaba el pedestal de tu creación.

Muéstrame tus manos, extiéndelas, suéltalas…

Están manchadas de rojo rencor,

hay restos en ellas de azufre

y la marca de un tridente de piedra.

El siempre de la vida

2009-02-15T16:58:00.000-08:00

EL SIEMPRE DE LA VIDA
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Estela Blake Gómez
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¿Quién no ha deseado el sueño de la muerte
para salir del tártaro inefable?
¿Quién no quisiera despegar en otro paraíso
y trscender jovial a otra dirección?

Acallar el dolor después de cada pesadumbre
Cuando todo se quiebra
Cuando todo se ablanda como muro de agua
y sin embargo en él uno se impacta como piedra
El alma no puede con el Karma
- se revienta y ensucia el equipaje -

¡Lugo todo sigue doliendo!
Vuelve a ser nausabundo
...se escapa- ¡salta la puerta!-

Para aliviar el dolor sólo hace falta viajar ligero
Entonces hay nimbos revestidos de índigo infinito
cobijados por la mirada del Sempiterno.

Las mujeres de Rayuela

2009-02-15T16:54:00.000-08:00

Las mujeres de Rayuela

Leticia Salazar Castañeda

De acuerdo con el argumento menos intrincado que nos ofrece esta obra, el misterioso y erudito Morelli es la oposición a las mujeres que sobresalen en la historia: la Maga, Babs, Trépat, Emmanuéle, Pola, Gekrepten y Talita; aun cuando algunas son casi invisibles, desde su escondite son ellas las que más resaltan la complicada actividad sentimental de Oliveira, así como sus actitudes contradictorias al momento de la acción amorosa o interpersonal; pero sobre todo son las mujeres las que hacen resaltar, mediante su incipiente razonamiento, la erudición de los personajes masculinos, los cuales interactúan en torno a Oliveira y éste en torno a Morelli.
Los personajes femeninos de Rayuela representan para Horacio “el todo por la parte” del género: poco a poco nos deja ver su apreciación despectiva hacia el sexo opuesto al través de una postura displicente y ambigua que pone de manifiesto la tozudez por un lado y, por el otro, la incapacidad de la mujer para reflexionar sobre las cosas profundas de la vida. Ninguna, ni siquiera la Maga, merece ser partícipe de las charlas intelectuales del Club; Horacio sobre todo, no las considera capaces de especular en el mundo metafísico y filosófico que se desarrolla en el cogito del grupo. Y aun cuando Horacio no muestra marcados sentimientos de misoginia derivados de sus conflictos personales, es claro que las mujeres no le provocan el mismo interés intelectual que los varones del Club.
La actitud de Horacio en cuanto a las mujeres del argumento nos lleva a considerar que sólo le merecen una especie de tolerancia y compasión que en ocasiones redunda en la caridad, como es el caso de Trépat y de Pola; otras veces deriva en una mezcla de burla y sarcasmo, como es el caso de la clochard. Pero a pesar de todo, se resigna a que la presencia femenina, irremediablemente es, y sea objeto y sujeto necesario en las fuerzas del azar que interactúan en toda circunstancia de la vida; por tanto, tal naturaleza merece ser explorada en toda su esencia y manifestación como cualquier otro contenido enigmático del continente universal. Al fin y al cabo (se justifica Horacio), si su relación interpersonal con alguna fémina sobrepasa los parámetros que su ideología le permite, siempre habrá la opción de “curarse como Heráclito” (quien quizá ni siquiera estuviera enfermo)
Sus aventuras, no importa la índole, con la Maga, Pola, Trépat, incluso con la clochard, no le provocan remordimiento alguno porque, en última instancia, son el género inferior. Por supuesto ello no significa que tiene permiso para agredirlas o despreciarlas, y no porque no pueda hacerlo (la misma Babs estuvo dispuesta a dejarse usar) sino porque su naturaleza de arquetipo no siente la necesidad. Horacio sabe que la mujer está siempre en busca de “su hombre” cual utopía que le resolverá la tragedia de su vida. Pero sabe también que ningún hombre, y mucho menos él, está en la vida para resolver el problema existencial de la mujer. “Alguna vez había creído en el amor como enriquecimiento, exaltación de las potencias intercesoras. Un día se dio cuenta de que sus amores eran impuros porque presuponían esa esperanza, mientras que el verdadero amante amaba sin esperar nada fuera del amor (...) De sus amantes acababa por hacer amigas, cómplices de una contemplación de la circunstancia” (R/450).
Imaginamos a Oliveira como un tipo que cumple con los cánones de belleza masculina, puesto que las mujeres lo adoraban y lo admiraban, pero siempre terminaban éstas por descubrirle su vacío, su lado oscuro “y entonces él les facilitaba la salida, les habría la puerta para que fueran a jugara a otro lado” (Id.)
Aun cuando al parecer se enamora de la Maga, sabe que el amor de ese ser, inferior y superior a la vez, jamás le conducirá al kibbutz. Y si la Maga no conduce al kibbutz, entonces no tiene sentido permanecer junto a ella. Pues nada es más importante para Oliveira que la búsqueda y hallazgo de su kibbutz. No obstante, no se resigna a perderla y continúa buscándola en Montevideo y en la persona de Talita. Mas la busca sin convicción, por mera actitud de inercia; la busca sin saber si realmente desea encontrarla porque no busca precisamente a la Maga, sigue buscando su kibbutz.
Talita apenas sí sobresale en intelecto con relación al resto de las mujeres del argumento, mas con todo su conocimiento sobre farmacéutica, Horacio no le otorga la facultad del diálogo como lo hace con Traveler; la apreciación hacia la mujer de su amigo no va más allá de ciertas charlas peligrosas y de permitirle jugar al panteón con él. Será Talita, sin embargo, el soporte provisional al momento de darse por vencido, pero sólo como una especie de armadura precaria y accidental, un contrafuerte que tal vez, sólo tal vez, lo haya salvado del suicidio. A pesar de ello, todo demuestra que el arquetipo Oliveira, tiende a depreciar el sexo opuesto apelando a la raigambre social que, desafortunadamente, en pleno siglo XX, siglo de Rayuela, el sexo femenino no muestra todavía las variantes indispensables para desaforar la tradición de su ignorancia, que le persigue a través de la historia humana.

Abejas como humanos

2009-02-15T16:28:00.000-08:00

ABEJAS COMO HUMANOS
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Leticia Salazar Castañeda

Llegó un momento en que mi casa era todo lo que había soñado aún cuando todos somos eternos insatisfechos. Sin embargo, tomando en cuenta lo difícil que es lograr nuestras metas: yo deseaba una casa... Después de trabajar arduamente durante unos veinte años, mi hogar se parecía mucho a lo que había deseado durante toda mi vida, sobre todo su jardín: árboles, follaje, caminitos de begonias, tulipanes, margaritas, gardenias; y en navidad florecían las noche buenas como banderitas de la paz... en fin: a mis ojos, mi jardín parecía el edén pregonado por la Biblia. Incluso yo había puesto farolitos para que jamás hubiera noche en mi jardín; además de cajoncitos aquí y allá clavados a los árboles para que en el verano anidaran las aves que quisieran compartir conmigo aquel edén, y de paso compartir mi soledad. Pero he ahí que una de las “pajareras” la ocupó un enjambre; es decir, una Reina abeja y su familia. Entonces empezaron los problemas.

Yo jamás he tenido nada en contra de las abejas, todo lo contrario: respeto su menester en la vida y por ello su hábitat. Pero resulta que ellas no respetaron el mío. Yo comprendo que las abejas no entiendan de derechos, de espacios privados, de temores humanos, de respeto a la propiedad privada, etc. Yo entiendo todo eso. Pero, ¿quién me salva de sus dolorosos guijones una vez que los insectos invaden mi jardín?

Fui y hablé con la Reina del panal para exponerle nuestra circunstancia. Le expliqué que ese lugar era una pajarera, no una colmena; ciertamente la Reina me escuchó, pero no me comprendió. Claro: la Reina, muy Reina, pero sólo era un insecto, por eso no me comprendió.

Repito que tengo mucho respeto por todos los seres vivientes de este mundo, mas un insecto es un insecto; no obstante, los insectos y yo más o menos logramos poner en claro que ese jardín era mío; aún cuando todo insecto tiene la capacidad y quizá la libertad de adueñarse de todos los espacios de la tierra, si tomamos en cuenta que en el principio la tierra no era para los humanos, nosotros llegamos después, supuestamente con los mismos derechos de toda criatura viviente.

Como haya sido, hay humanos que no podemos soportar a ciertos insectos, e insectos que no están dispuestos a respetar a los demás. A algunos podemos tolerarlos, pero otros nos son insoportables y, ¡yo le tengo mucho miedo a las abejas! Se lo dije a la Reina abejuna, se lo dije... le dije incluso que yo sabía del dolor que causa su veneno, pero también le hablé del agradable sabor de su miel. Incluso le dije que yo podía vivir sin su miel, pero no puedo vivir con el dolor de su veneno. Y quedamos de acuerdo. Sobre todo porque un insecto nada puede hacer contra un humano, el cual tiene una tecnología (pssss) maravillosa para exterminarlos; supuse que la abeja Reina había entendido el mensaje. Pues me equivoqué: la abeja siguió sintiéndose Reina en mis dominios... tenía millones de “larvas” encubadas; pero ni por sus larvas dio marcha atrás. Sus operculadoras, esclavas y zánganos andaban por mi jardín, como “Juan por su casa”.

Empecé a poner trampas, muros, alambradas para que me dejaran en paz, ya que se bebían mi agua, usaban mi teléfono, se comían todos los frutos de mi jardín y de paso no me dejaban descansar con su zumbido, el cual me obligó a mantener cerradas puertas y ventanas; pero ellas siempre encontraban resquicios por dónde introducirse en mi vida íntima. Yo me dije: ¿acaso tendré que matarlas? Los medios para exterminarlas no me faltaban, pero sabía que la solución no era ésa ¿cuánto tardarían en llegar otras? Además, eso de ir por la vida matando insectos no lo considero aceptable, ya que destruiríamos nuestro propio ecosistema. Y Considero que cada una de nuestras acciones debe tomarse en cuenta en el sentido universal; es decir: si hipotéticamente yo mato un enjambre estoy admitiendo que todo ser humano tiene derecho a matar un enjambre; si yo lastimo a un niño, o robo o asesino estoy aprobando que cualquiera tiene el derecho de hacerlo ¿Qué podía hacer entonces?

Así pasaron los años hasta que me hice vieja, y las abejas iban y venían por mi jardín. Ya vieja no pude trabajar y, como es normal, me llegaron las enfermedades... ello me obligó a vender mi casa, era demasiado grande, ya no podía mantenerla limpia mucho menos podía atender mi jardín. Hoy vivo en un departamentito situado en un cuarto piso en el que sólo puedo tener macetas con flores en la ventana, mas ahora tengo la ciudad como jardín, desde aquí diviso los millones de abejas merodeando entre los transeúntes para inyectarles su aguijón.

En ocasiones me veo obligada a quitar mis flores de las ventanas y mantener éstas cerradas. Entonces, mis flores y yo, quedamos a aisladas y a oscuras, mas es la única forma de librarnos de los insectos, en este caso las abejas.

▒La cigarra cibernética

2008-11-17T17:30:00.000-08:00

LA CIGARRA CIBERNÉTICA.

NOVIEMBRE, 2 edición

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Hace aproximadamente veinte años, antes de que la tecnología Internet fuera tan accesible, éramos un grupo de aficionados a las letras, pertenecientes al Taller de Literatura de la Casa de la Cultura de Durango; entonces teníamos sueños de llegar a “las grandes ligas” como los tenemos hasta ahora. Pertenecemos, a las generaciones de los 80’, los 90´ el 2000 y continuamos incubando sueños como antecesores y precursores de las letras durangueñas. Muchos de los que han pasado por este Taller están ahora en los primeros escalones, otros en los intermedios y, los más, continuamos en la faena de lograr la primera publicación, el primer premio o, en última instancia, la condición para asumirnos poetas, cuentistas, novelistas, “literatos” pues, sin que se nos tache de presuntuosos o sentirnos fantoches ante nosotros mismos. Somos de edades, ideales, estilos y sueños diferentes pero siempre apuntalando hacia el futuro, y tenemos la convicción de que llegaremos a la meta que nos hemos pronosticado…
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Administrador y editor:

-
Guillermo Romo De Los Reyes

-
Maestra del taller de Literatura:

-
Leticia Salazar Castañeda

-
AUTORES:

-
Leticia Salazar Castañeda - ENSAYO

-
Guillermo Romo De Los Reyes - NARRATIVA Y POESÍA

-
Patricia Sánchez - CALAVERAS DEL 2 DE NOVIEMBRE

Estela Blake Gómez - POESÍA
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Valeria Bueno Alba - POESÍA

patricia Oviedo - POESÍA

▒Guillermo Romo De Los Reyes

2008-11-17T17:20:00.000-08:00

Algún imbécil

Guillermo Romo De Los Reyes

Después de un arduo día de trabajo, Estela abordó un taxi para ir a su casa; al llegar, bajó y cerró la portezuela del coche, pero demasiado tardo se dio cuenta de que había olvidado su teléfono celular en el asiento; entró a su casa echando chispas del enojo, su esposo, al verle la cara, pregunto:
- ¿Por qué estas tan enojada?
- Olvide mi celular en el taxi, de seguro algún imbecil ya lo debió haber tomado
En esos momentos entró a la casa su hijo de dieciocho años, sosteniendo un artefacto en la mano y mostrando una gran sonrisa mientras decía:
- mira mamá, algún imbecil olvidó su celular en taxi que me trajo.

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Poeta

El mendigo es un mudo con las comisuras apagadas

Mi escuchar y mi boca aprenden a mirar sin miedo

tocando la denudez

Sólo tengo estas letras prostitutas

que se pasean por mi lengua

las entenderé como a un lodazal:

que su fango no entinte los pies de otros

y no enmudezca los cantares de la tierra

¡Arquera palabra!

apuñalame si no hay cielos corruptos cubriendo mi espíritu.

▒Patricia Sanchez

2008-11-17T12:27:00.001-08:00

La narco-huesuda.

Patricia Sánchez

Está contenta la calaca
De las modas de la raza
Eso de fumen “yerbitas”
A ella le sirve de trampa.

Todas las cosas que usan
Los jóvenes disque muy emos
Entusiasma a la huesuda
Así tendrá pronto sus huesos.

Si consumen tarugadas
De pronto se ponen graciosos
Y ya avanzada la noche
Se vuelven disque malosos..

La calaca anda rondando
Al que anda en esos pasos
Sin estudios ni valores
Arrastrándolos muy bajo.

Los adultos prevenidos
Se alejan de la calaca
Pues si se lleva a sus hijos
Armaran una alharaca.

También profes de la escuela
Se volvieron ya muy truchos
Para que ninguna droga
Le llegue a sus alumnos.

La calaca se va de la Escuela
Su venta se ha visto frustrada
Y el día de hoy con sus hierbas
No se llevará ni una alma.

La huesuda cierra el negocio
Se ha quedado en bancarrota
No se llevará ni un muerto
Pués se ha quedado muy sola

Atole sabor guayaba
Pan de muerto y cacahuates
Nadie de la secundaria
Hará ningún disparate.

Compañeros yo les pido
No agarren ninguna modita
Porque esta que se usa hoy
De veras nos perjudica.

▒Estela Blake

2008-11-17T12:24:00.002-08:00

Estela Blake Gómez

Generación nocturna, perseguida

Silencio de rezos son mis madrugadas

Mar de humo entre puentes de campana, tus remos

Pájaros Adonis tragando indomable tu república

Explotada doctrina, tus besos...

Apátrida indomable, criollo olvidado entre deisidas.

Estigma son mis versos entre caravanas

nocturnales que atrapan mis manos

en silente deseo

Como espuma sucumbo a tus encantos

¡Trágueme la furia por no tenerte!

Cuál caballo indomable en tu pecho

y tu sonrisa....

¡un puente al más allá!

▒Patricia Oviedo

2008-11-17T12:24:00.001-08:00

¿Què importa si no existimos realmente?
Patricia Oviedo

¿Qué importa si no existimos realmente?
dejemos que nos cobije la melancolía
Enredaderas brotan de nuestras mentes
entre plantas marchitas y tierra infertil
Se refugian nuestros miedos
Esperando salir por las retinas perplejas
que desnudas
poco a poco van delatando
el conocimiento innato
La raíz de la vida
Sólo somos un sueño
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Regresa

Si regresas te prometo nbo volver a beber

sacaré a pasear al perro

te recostaré en mi pecho por las noches

mientras te recito a Neruda

Un picasso nos hablará en la habitación

donde las discusiones

terminan en besos y obscenas caricias que nos dominan

Lentamente devoro los nenúfares que brotan de tu pecho

intentando saciar mi hambre

Desperté y no estabas

A ti te cuesta quedarte

A mi, dejar de beber.

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Pateando charcos

Caminando sobre el pavimento

pateo charcos

pretendiendo salir de la cotidianeidad

Obligo a la lluvía a tragar Basura

le exijo al viento que no me estorbe

reclamos de un semáforo se clavan en mis ojos

portadores de lágrimas que golpean muros

mis gritos se los lleva el tráfico citadino

El desengaño viaja por la avenida

Vago en mi existencia

Esperando el acabose de tantos badajos.

▒La muerte de mi poesía

2008-11-17T12:02:00.000-08:00

La muerte de mi poesìa

Valeria Paola Bueno Alba

¿Dónde quedaría yo si un día me falta papel que me esuche y pluma que entienda este pulso para desgranar mi pensamiento?

Tal vez me encontraría jodida en las garras de mi locura ingénita ,

con la nausea de la inspiración

contemplando con desamparo un drama que se crea en la boca carmesí

del despertar de mi poesía,

que crece como embrión,

que necesita agua cual semilla,

Hija de la circustancia y la emoción,

en ti se conjugan elementos

preclaros por Dios y reviven

mis nauseas para vaciarme en el ansia del papel

aquello que sólo sentiré una vida.

¡Ay! ¡que de mi se apiede el cosmos!

si el capullo de tus versos y tus rimas,

se vuelven a los ojos de la bestia

que la muerte modeló volviéndote

sombra.

Noche que te abraza y te lleva en el eco

de tu cadencia haciendo grieta tus jirones.

Harapos que penden de mi útero y esencia.

¿Con quién podría yo desahogarme para

aceptar demonios concebidos

en el tiempo que asesinará la razón?

Allí donde tú surgiste,

donde te engendre sublime y casta

Ese tiempo y ese espacio se resumen aquí,

en mis rodillas clavadas al piso

apretando los puños

esperando que puedas salir, pero no,

ya no te siento, hoy te pierdo

y el final veo gemir

enfermaré de humanismo por no poderte crear,

poesía.

▒Las mujeres de Rayuela (ensayo)

2008-11-17T11:57:00.000-08:00

Las mujeres de Rayuela

Leticia Salazar Castañeda

▒La cigarra

2008-10-16T14:58:00.000-07:00

LA CIGARRA CIBERNÉTICA.

Hace aproximadamente veinte años, antes de que la tecnología Internet fuera tan accesible, éramos un grupo de aficionados a las letras, pertenecientes al Taller de Literatura de la Casa de la Cultura de Durango; entonces teníamos sueños de llegar a “las grandes ligas” como los tenemos hasta ahora. Pertenecemos, a las generaciones de los 80’, los 90´ el 2000 y continuamos incubando sueños como antecesores y precursores de las letras durangueñas.

Muchos de los que han pasado por este Taller están ahora en los primeros escalones, otros en los intermedios y, los más, continuamos en la faena de lograr la primera publicación, el primer premio o, en última instancia, la condición para asumirnos poetas, cuentistas, novelistas, “literatos” pues, sin que se nos tache de presuntuosos o sentirnos fantoches ante nosotros mismos. Somos de edades, ideales, estilos y sueños diferentes pero siempre apuntalando hacia el futuro, y tenemos la convicción de que llegaremos a la meta que nos hemos pronosticado…

Administrador y editor:

Guillermo Romo De Los Reyes

Maestra del taller de Literatura:

Leticia Salazar Castañeda

AUTORES:

Leticia Salazar Castañeda

Guillermo Romo De Los Reyes

Patricia Sánchez

Lizeth Mancinas

Yadira Margarita Núñez Meneses

Estela Blake Gómez

Ángela Rosas

Valeria Bueno Alba

▒Leticia Salazar Castañeda

2008-10-16T14:43:00.000-07:00

Leticia Salazar Castañeda

Nació en Fco. I. Madero Dgo., en 1950.
Cursó sólo hasta el nivel de Secundaria
Ha sido maestra y coordinadora del Taller de Literatura de la Casa de la Cultura de Durango durante 16 años. Ha impartido la materia de literatura en escuelas y universidades independientes. Ha sido jurado en múltiples concursos literarios Estatales y Nacionales. Ha prologado y presentado numerosos libros de escritores durangueños y de otros estados. Ha recibido reconocimientos de parte de instituciones y grupos culturales. Ha dirigido las revistas “Cordillera”, “Continta”, “La cigarra”
Es miembro fundador de la revista “Contraseña”.
Es Instructora Estatal del “Programa Nacional de Salas de Lectura (CONACULTA)
Miembro fundador de la “Sociedad de Escritores de Durango”; actualmente socia fundadora de la “Red de Escritores de Durango”, donde es miembro del Consejo Editorial. Practica todos los géneros; su biografía aparece en el Diccionario Bibliográfico de Escritores de México, editado por el INBA en 1994

Premios:
Tercer lugar en el Concurso de Poesía DIF. Estatal, 1990.
Mención, en el Concurso Estatal de Novela Carlos Estrada, 1997.
Premio Estatal de Poesía Olga Arias, 1998.
Premio Estatal de Poesía Silvestre Revueltas, 1999.
Premio Estatal de Cuento Mª. Elvira Bermúdez, 2000.
Premio Internacional de Poesía Erótica y Amatoria, 2001, Brasil Brasilia.

Su poesía es seleccionada para tres antologías de Poetas Contemporáneos
Latinoamericana: (2002 a 2005) “Letras derramadas”; “Entre siglos-2”; “Letras de Babel”, todas con traducción al portugués.
Su obra aparece en 12 antologías de escritores durangueños, entre ellas, “La sed y el agua”, editada por la UNAM

Entre sus libros publicados se encuentran:
· Voz de poeta
· De siglo en siglo
· Siroco
· Piel y sombra
· Pájaro sin Parvada ni horizonte
· Poemas de los sueños y los espejos
· Bernabé
· El canto de Teresa
· El pasado es mañana
En abril de 2008 ha quedado finalista de novela en el “1er Certamen de Narrativa Universal”, convocado por la editora “Punto y aparte” en España.

▒Guillermo Romo De Los Reyes

2008-10-16T14:13:00.002-07:00

¿Soñando?

Álvaro Alvarado Álvarez, se econtraba frente a su ordenador; había finalizado el libro que tardó años en escribir, se podía respirar la felicidad que emanaba de su computadora; había sido tiempo arduo pero al fin lo había conseguido: beber el sueño de su vida. Después de todo, no siempre un joven de 18 años puede escribir un libro;así que se sentía como fiera liberada después de muchos años. Presentó su libro a su hermana Griselda para que le diera su opinión, tres días después su hermana le dijo: ¡es una aberración!, Álvaro volvió a la computadora y cambió el final de su historia, a lo que su hermana dijo: - esta mejor, pero puede mejorar-. De nuevo el futuro escritor cambió el final. Entonces Griselda le acondejó que la muerte de la protagonista debía ser más trágica, pues era lo más debíl de argumento, incluso le dio tres o cuatro maneras de matarla.

A la mañana siguiente, Álvaro Alvarado Álvarez fue a la habitación de su hermana para mostrarle cómo había cambiado la forma de morir de la protagonista. Griselda yacía sobre su lecho con el cuello reventado y la sangre cubriendo casi todo su cuerpo...

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Detrás del negro.

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Guillermo Romo De Los Reyes.

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Juré no regresar a la oscuridad

pero al estar en ella

es fácil ocultarse en su espinazo

¿los recuerdos me dejaron ciego?

Sólo se que penumbras ocupan mis venas

como cuervos indagando en mi fantasma

Un suspiro me mantiene vivo

En la oscuridad se nace con facultad de vivir

mas no de crecer

Cuando intento elevarme hay un fulgor de frente

un segundo después

retorno al negro que me ilumina.

▒Citlali

2008-10-16T14:13:00.001-07:00

▒Patricia Sánchez

2008-10-16T14:02:00.000-07:00

Poesía

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Patricia Sánchez

Tú hablas de la nada
y a mi me gusta el Todo

Tú escribiendo sombras
me dejas iluminada

Lo blanco tú
lo negro yo

Tú en tiempos pasados
¡Yo, el futuro soñado!

¡Tú la izquierda!
¡yo derecha!

Tú la lucha
...yo la espera

Pero cuando juntos

asidos de manos

los ojos

bien abiertos de ambos

de la luz y la sombra

¡Un día integramos!

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Ven

¿Dónde amado mío estás?
te busco dentro.

Del hoy al ayer vas
haciéndote recuerdo.

Te quiero amar
de tí marcar mi cuerpo
y tu te vas.

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Perdóname

En la subasta continua
¿Quién da más en esta vida?
¿Las manos amigas ó...
la naturaleza su arte?
¿Los labios que dan sonrisas
ó quien te enseña al dañarte?
¡da más el amor de quien
se ha atrevido a perdonarte!

▒Lizeth Mancinas

2008-10-16T13:48:00.000-07:00

DÉJAME SOÑAR

Lizeth Mancinas

El roce de tus manos provoca la chispa que enciende mi columna vertebral.
Tu calor se abraza al color de mi sangre.
Quiero que me toques, que tu ternura escuche mi secreto.
Acércate más, mi aliento murmura tu nombre.
Albergo fuego desde mi cabeza hasta mi pelvis.
Esta miel es para ti, amor.
La humedad entre mis piernas quiere abrir paso

a la lujuria atrapada en mi piel.
Ven, abrázame, déjame beber de tu saliva.
Besa mi cuello, mi boca.
Déjame degustar tu deseo, probar de tu carne.
Quiero escuchar cómo se violentan tus adentros.
Rompe mis barreras, libera mis gemidos.
Tócame, expande tus dedos, mi centro es tu refugio.
Te pertenezco desde siempre.
Tus ojos arden, no me ven, tu cuerpo en movimiento
le da vida a mis labios.
Déjame tocarte, quiero comerte.
Nademos en sudor.
Quiero sentirte dentro, quédate aquí, mis ganas explotan.
Así, más dentro, soy tuya, te pertenezco.
Mi cuerpo se fragmenta, una yaga ardiente espera tus sentidos.
Se como pez que muerde el anzuelo.
Un grito desborda mi memoria.
No se quien soy, pronuncia mi nombre, cerca, más cerca.
Pídeme lo que quieras, gástame.
Mis dedos rasguñan tu espalda.
Tus labios alcanzan mis senos.
Eres el refugio que alberga mis deseos.
Llévame contigo, desnuda mi libertad.
Pierdo el sentido, te siento.
La miel entre mis piernas se desborda.
Soy una contigo, me quedo sin aire.
Muero, renuncio, exhalo.
Tus ojos acarician mi locura.
La intensidad disminuye.
La delicia de tu savia, en mí descansa.
Suelto mi cuerpo, me cuelgo de tu pecho.
El descanso delira en latidos de tu corazón.
Abrázame, acaríciame, quiero seguir soñando.

▒Margarita Ruíz

2008-10-16T13:18:00.000-07:00

Destiempo

Yadira Margarita Núñez Meneses

En un cuartucho de paredes desgastadas, una araña desciende cautelosa de su elástico sedal acechando, con sus cuatro pares de ojos, a la posible presa: una mosca que zigzagueaba sobre una cama sucia y distendida. En una esquina de la habitación, sobre una mesa de madera roída, hay un pan mohoso cuyas migas esparcidas por el piso son robadas por un enjambre de insectos que a paso marcial avanzan en fila hasta perderse en un orificio entre la pared. Una palomilla vuela alrededor de un foco, quemándose cada vez que lo toca, pero no cesa su intento de llegar a la luz.
Sin advertir el espectáculo artrópodo, Rufino divagaba, con la vista perdida en lo profundo de una mancha freudiana, trazada por el abandono y la humedad, sobre el muro. El tiempo parece suspendido; el reloj, que cuelga muerto sobre la pared, marca siempre la misma hora.
El sol es devorado por los edificios de la urbe. La noche surge tan oscura que la misma luna teme aparecer.
Por afuera de la ventana se alcanzan a escuchar voces de borrachos que emergen de las fauces de una cantina, con sus cerebros digeridos por la saliva de caña.
Rufino sigue en su letargo.
Se escuchan pasos fuera del edificio, inadvertidos para Rufino, como ese día en que fue feliz y su memoria no recuerda.
Su rostro de pronto se tensa haciendo sus facciones disformes, como si un espectro de lo más profundo de los infiernos se le hubiera aparecido frente a frente. La faz de Rufino se pone sudorosa y se frota las manos mientras camina de un lado a otro tropezando con la basura diseminada por el piso. Una pestilencia impregnaba el ambiente; no se sabría si era la rata muerta detrás de la estufa, el alimento echado a perder dentro del refrigerador en desuso por falta de energía eléctrica o la combinación de ambos. El hombre se derrumba sobre la silla que esta frente a la cama, se inclina hacia delante, pone los codos sobre las piernas y descansa su rostro entre las manos, ocultándole sus pesadillas a un espejo roto, que descubría observándolo cada vez que volteaba a verlo.
De pronto, Rufino, como un resorte se alza de su asiento y levanta el colchón de la cama recorriendo la base con la vista; mas al parecer no obtiene lo que busca y deja caer el colchón en su lugar. Luego va hacia el buró situado en un extremo de la cama y abre el primer cajón, toma al vuelo los objetos que contiene y los arroja al piso con furia; hace lo mismo con los cajones restantes, el último que tampoco contiene lo que busca, es arrojado contra la pared con tal fuerza que la araña deja de devorar a su presa para huir despavorida y desaparecer en un orificio del muro. Rufino lanza una especie de alarido y se jala el cabello como si quisiera arrancárselo. En eso mira el refrigerador, sus ojos se iluminan, su garganta emite un ruido como el graznar de los cuervos, al parecer un intento de regocijo. Se dirige remiso hacia él, sus pasos son vacilantes y torpes. Abre el cajón legumbrero lentamente, una paloma pasa por su ventana algo lerda, golpeando el vidrio, Rufino se estremece y su piel se pone de gallina. Mete la mano al cajón
Sus ojos se iluminan y en su rostro aparece una mueca retorcida. Toma un pequeño revolver y percatándose de que esta cargado lo guardó en la bolsa derecha de su chamarra. Sale de la habitación. Baja rápidamente las escaleras hasta el primer piso, se dirige a la puerta principal sobreprotegida con tablas horizontales, saca primero la cabeza y al ver la calle desierta sale del edificio. Camina apresurado volviendo constantemente la cabeza. Con la mano en la bolsa de la chamarra, aprieta el arma con fuerza.
Así cavilaba mientras se dirigía a su destino, miraba a las personas a su alrededor y sentía que lo culpaban por un delito que aun no sucedía, pero que había cometido muchas veces en su cabeza. Su pie derecho trató de regresar, pero su pie izquierdo siempre fue más fuerte y no lo dejó.
Sólo quedaba una calle para llegar al negocio del prestamista. Los segundos se volvieron horas, todo parecía ir en cámara lenta. Apretó con más fuerza la pistola, como si sostuviera su vida en ella. Al bajar la banqueta para cruzar la avenida un rechinar de llantas sobre el pavimento lo hizo salir de su reflexión. Un Mustang negro pareció salir de la nada. Al verlo, Rufino sonrió y extendió sus brazos como queriendo abrazarlo. El auto lo golpeó tan fuerte que lo hizo volar por los aires. Rufino cayó a mitad de la calle; ahí quedó bañado en sangre y con el cráneo destrozado…
Lo último que vio fue al prestamista salir de su negocio, cerrando la puerta tras de sí y llevando una bolsa de lona bajo el brazo.

▒Estela Blake Gómez

2008-10-16T12:43:00.000-07:00

Estela Blake Gómez

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POEMA 1.

En el espejo de agua, descansa el dragón
erecto que Freud alimentará
Mi puerta vigorosa acoge el talle de tus labios
en ensueño sacerdotal donde no cabe cuarteadura
ni resentimiento
Mi cuerpo olvida respirar en la idiotez bacanal del abrazo
Decapitando mi vientre prominente de tu casa profunda en insurrecta
Ahí donde salivar mandrágoras era mi sueño
encanezco y habito descalza en el diluvio sin más compañía que una taza, una cama y mi familia mordiendo mi poesía.

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▒Ángela Rosas

2008-10-16T12:32:00.000-07:00

ÁNGELA ROSAS

LABOR LITERARIA:

Miembro activo de la Sociedad de Escritores de Durango, A.C.
Maestra Normalista con Licenciatura en la UPN. Colaboradora en diversos Periódicos y revistas
Directora fundadora del a Revista “Tay Xibcam -Fuego Nuevo”
Directora Fundadora De La Revista Cultural Sindical “Nosotros”

Directora fundadora de la Revista “Renovación” de la Del. DI-IV de jubilados y Pensionados de la Sección 12 del SNTE de 1997 a 2007
Colaboradora editorialista de la Revista “Actualidades Femeninas” de 2002 a 2005 Correctora y Colaboradora en el libro de “Leyendas de Durango”, Vol. 5
Recopiladora y Participante en la Antología Poética de Maestros Jubilados y Pensionados “Inspiración en el Ocaso”
Participante en el Libro “Durango, voces en Lontananza” del 1er Certamen Literario Cecilia Ramírez Piña” 2003 en la categoría de Crónica
Sus Cuentos han sido publicados en las antologías “Juan Soriano en Durango” y “La Cópula de las Cigarras” de Guillermo Samperio.
Colaboradora en el Poemario “Poesía Viva, Poetas vivos”
En la Semana de las letras del IMAC en diciembre de 2007 presentó la novela “Los Fragmentos de Cristal”

PREMIOS:

Primer Lugar en el Concurso de Calaveras Organizado por la Casa de la Cultura 1987
Tercer Lugar en el Concurso Estatal de Ensayo “Testimonio de la Labor del Maestro”, en el Edo de Zac. Diciembre de 2001
Primer Lugar en el Concurso Estatal “Creando Historia Para Jóvenes” organizado por el ISSSTE en 1996
Primer Lugar en el Concurso Estatal “Creando Historia Para Jóvenes” organizado por el ISSSTE en 1997
Primer Lugar en Cuento en el Concurso del ICED Tonalco1999
Mención Honorífica en el Concurso Nacional Cómo Aprendí a ser Maestro organizado por el SNTE en Noviembre de 2000

Primer Lugar Nacional de Literatura en los XX Juegos Nacionales Culturales de los Trabajadores Ricardo Flores Magón 1998

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ROJO ES EL JUEGO
Ángela Rosas

Casi oscurece, la plaza de armas está llena de gente como cada domingo; sin embargo, en la esquina suroeste se empieza a caldear el aire; algo flota en el ambiente, los niños pequeños que juegan cerca se alejan de él al otro extremo, quizá guiados por su instinto. Grupos de jóvenes empiezan a reunirse. La mayoría viste con cierta peculiaridad, pantalones negros de mezclilla; negras también son las playeras, de modo que los uniforman; el motivo grabado en el pecho varía, esqueletos, calaveras, flamas encendidas, motos, siluetas de cantantes famosos, frases irreverentes; puede leerse en sus torsos. Cabelleras largas, en hombres y mujeres, algunos lucen el pelo en crestas de color verde, naranja, rojo.

Un grupo de adolescentes se ha apartado hacia la fuente y se tiran sobre el cuidado pasto que la rodea; sus melenas les cubren el rostro. Muchachos y muchachas ambiguos, con un toque de feminidad indefinible pero de apariencia frágil y cuidada.

El sol se esconde cumplido su horario como cualquier burócrata cansado. Las nubes pasan a tonos violetas que desaparecen en el horizonte hasta perderse en el azul oscuro de la noche. Las luminarias bañan de luz los rostros de los jóvenes en cuyos cuerpos empiezan a brillar metales, anillos enormes en los dedos, pulseras con picos en las muñecas, navajas de muelle en las manos.

Maten a un emo, se escucha como un rumor.

Los que agreden son casi niños. Muecas de odio distorsionan los rasgos adolescentes. Van hacia el grupo unisex que se refugia entre los arbustos y la fuente.

El ataque y la desbandada empiezan al mismo tiempo. Con desgano, los frágiles huyen. Los persiguen en desproporción numérica, cada uno es seguido por una o dos decenas de atacantes.

Los acorralan contra los muros de cantera de los edificios que enmarcan el cuadro de la plaza, empiezan a patear, a golpear. Gritan como salvajes.

Un adolescente de playera rosa y pantalón entallado es el primero en caer. Se escucha su gemido. Aquí estoy, mátenme, eso quiero. Como enjambre, lo cubren de golpes un montón de muchachos vestidos de negro.

Hace poco que han dejado los juguetes y su instinto lúdico retorna para convertirlos en bárbaros. Armados con picos y artefactos punzantes dan estocadas y golpes a los indefensos del otro grupo que tratan de cubrir su rostro con resignada calma.

Las camisetas sudadas se les pegan como segunda piel, salpicada de sangre. Nadie toma ni un segundo para recuperar el aliento.

Llegan más en oleadas, sin dar tregua a los que se han convertido en víctimas. Atacan en espiral diabólica, golpeando, destrozando, buscando sangre.

Los paseantes que han presenciado la pelea llaman por celulares a la policía. Varias patrullas llegan derrapando y hacen despliegue de fuerza con luces y sirenas. La plaza de armas se impregna de irrealidad. ¿Están dentro de una película de acción? Otros de los perseguidos caen, todos contra ellos, patadas, golpes y maldiciones. Los uniformados propician la desbandada. Atrapan a muchos pero como si estuvieran cubiertos de sustancias resbalosas, se les escapan, no pueden subirlos a las patrullas; no obstante, pronto llenan los vehículos con esas escurridizas criaturas que semejan sardinas al través de las ventanillas.

Una joven menuda y esbelta, vestida de negro, con dos pearsings, -aretes- en el labio inferior, choca con un joven que carga mochila y guitarra; lo mira al través de la cortina de cabello semejante a alas de cuervo que cubre su rostro infantil. Sin mediar palabras, lo besa en la boca. Luego se aleja como el resto de jóvenes que corren para escapar de los policías.

Siete adolescentes ensangrentados y semi inconscientes, son recogidos en ambulancias de la Cruz Roja. Los demás desaparecen por las calles entre el saturado tráfico del cierre de los comercios aledaños.

▒Valeria Bueno Alba

2008-10-16T12:17:00.000-07:00

Valeria Paola Bueno Alba, nació en Victoria de Durango, Durango, e ingresó al taller de literatura de la Casa de la Cultura este semestre.

Felicidad indeseable
Valeria Paola Bueno Alba

Me llora la felicidad por no conocerme, ¡bendita fortuna!,
que innobles deseos míos por no acostumbrar mi paladar a tus mieles,
me cuesta montañas entenderte,
ven a verme pero no te acomodes en mis huecos,
moja mis labios con tu bondad, déjame tu olor regado por aquí,
suelta un poco de tu ser y dámelo a probar,
sólo un poco pues no quiero saciarme.
Cuando más oscura sea mi noche, hazme saber
que si quiero puedo tenerte, asoma un halo de
esperanza ante mi decadencia y cuando
le dé vuelta a mi muerte no dudes en
confundirte entre las tinieblas y marcharte.
Si te tuviera completa sería olas de fuego y aire de azufre,
inexplicable como un desierto de odio y un oasis de envidia,
desastroso como mares de ácido y lluvia de flagelos.
Contigo hasta mi deseo de morir sería diferente,
porque al no poder regocijarme con tu presencia
quiero morir con la intención de ir a buscarte
y estrechar tu misterio, iré a donde nunca he ido,
al mundo de las ánimas perpetuas, pero si te aferras a mí,
la intención de morir se volverá fácil y querré sucumbir
ante todo lo que de vida se trate; porque enigma por descubrir
ya no tendré y la Piedra Filosofal habré descubierto.
Felicidad, encontrarte y no dejar que te alojes
en la oquedad de mis poros, me salva,
sólo te inhalo largamente y te despido con nostalgia,esperando el momento para volver a besar tu alma.

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Yo me quedo

Valeria Paola Bueno Alba

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Todo pasa, yo me quedo.
Florece el campo, se marchita, se muda, y yo me quedo.
El sol pasea, la luna mengua, el suelo se quiebra.
Maldito tiempo que se olvidó de mí.
El mendigo se hizo rico, al poeta se le agotaros las palabras
y hasta a Dios se le acabó la fe.
Perverso el tiempo que al verme pasó de largo; él se va, yo me quedo.
El fuego hela, el niño mata, el santo peca,
el ateo reza, el dolor se goza, tú regresas,
el amor pesa… y yo sigo prisionera.
Es el tiempo que se burla de mí.
Todos van, yo me quedo.
Los iguales se aman, los ladrones son libres,
el muerto reencarna, el sabio yerra,
el mundo llega a su fin; y yo sigo quieta,
con mis ojos de inocencia y mis manos con su miedo y su torpeza.
Todos van y vienen; yo sigo aquí.
Todos viven, yo sólo espero al tiempo… al tiempo que no viví.

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Confusión desesperada
Valeria Paola Bueno Alba

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Soy náufrago ciego en la inmensidad de tu
indolencia desbordada, casi inhumana,
esperanzada a que un buen día quieras encallar
en mi presencia desfallecida.
Guardé mi voluntad extinta;
la doblé y empaqué como equipaje de mi
dignidad y la arrojé al pozo de las emociones clausuradas.
Polvo de purpurina verteré en la manía de la espera,
con jirones pedregosos voy a contener la ilusión que se escapa
de los poros contiguos a la voluntad que calcina,
ansiosa de que pase como el tiempo
cuando no se sabe su existencia.
Vida efervescente hecha de tempestades
hiladas jugando a inmiscuirse en recovecos
ensimismada en tan terca vejación
de dejar sentimientos en ruinas.
La concavidad del deseo rema en el océano de miedos,
me postra ante al filo de mi locura innecesaria,
muerdo la angustia de tener la respuesta a mis fracasos.
Sepulto desahuciada con el furor del alba,
los retoños del declive de mi sustancia
que ayer esculpí con acordes para su reposo.
Soy vulnerable como la piel al escozor,
como hojas en otoño al viento, como la libertad
ungida con alcoholes de moral.
La canícula me quema la conciencia
siento la vida que en mí reinventa,
Nunca antes asimilé las señales terminantes
de mi conciencia domesticada que crujía
en la estructura de mi sentimientos,
tan lejanos a lo que deberían ser hoy.

▒Leticia Salazar Castañeda

2008-10-16T11:54:00.000-07:00

ELIANA.

Leticia Salazar Castañeda

Eliana sale cada día a descubrir el cuarto creciente de sus misterios

Entró a la vida abriendo las hojas de todas sus ventanas

Eliana es un durazno mestizo con redondez de luna y una voluntad de

[todos los demonios

Amanece y viste sus aspas de retaguardia por que aún no usa máscara,

por eso el rostro de Eliana enseña un boceto de fastidio que le legó la infancia

[y su mirada es un esbozo de estrellas en evolución.

Eliana ama la vida por que en ella existen García Márquez y la Banda

[del Recodo

Ama los gatos,

los perros,

los caballos,

y los juicios mercantiles cuando los gana,

pero sobre todo ama a Andrés

Eliana tiene un dilema:

quiere un hijo para adorarlo y sentirse mujer,

no lo quiere por temor a verlo sufrir

-navega en este dilema sin saber que ya esta resuelto-

Eliana es inevitable desierto y agua, inevitable sombra y luz,

su rumbo es el norte de nuestra barbarie

Eso duele, porque Eliana es mi hija,

y se ha propuesto a ser mi compañera de viaje.

Muy a su pesar, llegaré primero,

entonces ella será testigo de otras vidas, otras pendejadas.

Entonces Eliana usará las máscaras de su propio dolor...

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LA MUERTE ES UN GRITO

Leticia Salazar Castañeda

poema ganador del premio internacional de poesía erótica y amatoria en Brasilia, Brasil.

Cómo disgregar esta muerte,
su delirio como un relámpago.
Cómo ahuyentar su abismo en el fondo marino de cada quien,
su candor silencioso reflejado en las tumbas de la memoria,
con qué aullidos disuadirla.

Qué haré con este miedo creciendo en el hueco de mis manos,
estancia que gesta mi locura protegida por la luz de unos ojos.

Cómo existir este día sin tus tempestades,
esta hora que no quiere tripulante en sus entrañas,
sólo nombrar el deseo,
los anhelos de los que crecen con los sueños,
adivinar las flores que revientan en la esperanza de los otros
los que no mueren,
los que hacen de la vida su pasatiempo favorito.

Dime con qué blasfemias postergar este amor,
con qué oraciones llevarlo hasta las corrientes de tu sangre,
al firmamento de tus dedos,
a la risa de pájaros ocultos en tantas madrugadas.

Sé que la muerte es un grito y callo para no morir,
escondo mi verdad de náufrago en esta agua donde mar y llanto
[son lo mismo,
donde todos los ojos arden en sus cuencas y labios dicen la palabra
[que ayer desconocían.
Mientras yo busco poemas que lleguen a la cumbre del mundo,
al monte de tus manos.

Los guiños de la gente me hablan de sucesos venidos a nada,
de tu muerte hecha profecía en el recuerdo.

Hay tanto sosiego en la mezquita de tu devoción,
Tanta paz que alguna vez repartimos en las ilusiones de los hombres.
Fui yo quien descubrió los santuarios de tu pecho y te respiró la sangre
[que se volvió a mi casa,
tu caverna de fiera solitaria fue el lugar más siniestro de mis confusiones.
Juntos hicimos caminos con la anchura exacta de nuestras huellas,
formé tu cuerpo a la medida de mis brazos con esa analogía de nuestras
[fuerzas contrarias,
nuestras geometrías de mujer y hombre.
Juntos frente a frente nos hacíamos muro para no dejarnos ver el dolor humano,
el hambre, la guerra, las heridas,
juntos atrapamos multitudes y caminamos con su fatalidad a cuestas,
fuimos el reverso de su fanatismo,
de sus luces ciegas.

Por las noches callo para no morir porque la muerte es un grito,
callo hasta explotar en el silencio y hacer del eco un silbido que nos una,
que nos levante de nuevo al anónimo de nuestros nombres.

Esta quietud respira por tu pensamiento,
borra mis versos en la penumbra donde habitas esta soledad inmensa,
esta procesión de acciones cotidianas.

Sí pudiera decir algo de los muertos...
- de tu prolongación en esta savia que es mi existencia-
Sólo sabemos de su silencio,
de su ausencia en la inmediatez de las pupilas,
el frío de sus espejos,
su materia metafísica a media tarde cuando más duelen las heridas.

La casa es tan grande sin tu respiración,
sigue derramándose tu risa sobre el plano improvisado de mis lágrimas,
también aprendo a maldecir y en ello se me va tu nombre reclamando la
[ancestral costumbre de que alguien mes responda.

¿de qué tragedia desconocida,
de qué milagrosos designios sale tu fantasma como un pavor enardecido,
como un miedo capaza de sobrecojer a cualquiera?

Callo para no morir... Gira tu esencia entre los vivos y jadeo en ese vértigo sin más apoyo que mi fantasía

Cae la lluvia en este lado del mundo,
en el otro quizá comience una fiesta,
un lunes,
un concierto de Rock,
aquí sólo llueve en tu nombre y en tu nombre invito otra ronda sobre mi
[mesa de alcoholes rodeada de presencias extrañas.

Hace frío este febrero,
en los otros no sé lo que pase,
aquí hay algo en sus aires desatando los instintos,
algo que grita el vacío de los que se van sin despedirse pensando que
[su cuenta está saldada.

No sabía de los exilios que ahora defino como el mal de los amantes,
ni de este monólogo aumentando mis adicciones ante el mundo,
ni de mis aberraciones,
ni de mis desvaríos en una isla que jamás sabe uno dónde termina.

¿Hacía dónde emigran los muertos?
¿Qué rumbos solitarios los contienen que no vienen a contarlo?
¿Qué tormentos pulen sus olvidos?

Duele a la noche la incógnita de tu muerte pero no develará tu misterio
[para quejarse,
le tiembla la luz del relámpago y el destello de la cigarra que en la distancia
[se reconocen,
y yo imagino que ahí estas tú, con tu morboso complejo de Dios queriendo
[alumbrar el mundo como alumbraste mi vida.

Miro los espejos que forman esta metrópoli:
veinte pisos de espejos alientan mi tentación,
pero debo callar para no morir,
mi grito lanzaría millones de esquirlas al viento:
decapitación en masa sería la historia de la humanidad.
Mejor respiro para destruir sosegadamente,
después de todo quizá la estética me salve,
por eso he descartado una bala en la cabeza, en el corazón, en mí misma,
[y callo para no morir...

A mi paso la calle gime por sus heridas de asfalto y no puedo concebir
[que una mueca tuya se refleje en los muros en lugar de un cigarrillo,
o que tu voz cante al amor plagiando un promocional de tecnología “Internet”,
o que esta vía de concreto convierta unos metros en filo de espada sólo
[por que me faltan tus manos.

¿recuerdas aquél ojo cíclope resguardando nuestra casa?
¿recuerdas que éramos extraños pero un día al no encontrarnos nos faltó
[la mitad de nosotros mismos?

Tu muerte tiene fauces,
y yo soy un molusco en agonía orbitando esta habitación llena de objetos
[que sufren tu ausencia.
Se duelen las cosas de esta casa:
padece vahídos el espejo
los focos se quejan de ceguera –parecen andropáusicos-
tu ropa gotea pausadamente en los armarios,
la madera cruje por los nudos cancerosos.

Imagino tu fantasma y apareces,
cual niña regañada me acurruco entre tus brazos y enseguida me despiertan
[tus juegos perversos, la luz de tus luciérnagas.
Llegas infinito hasta mis manos y el miedo se vuelve broma en este cuenco deshabitado.

Te imagino en el momento diminuto,
ahí encarcelo tu luz,
tu néctar
tus estaciones,
tu resplandor en esa historia que nos repetíamos a diario y yo me buscaba
[en el asombro de mí misma.

Éramos inocentes en aquél tiempo,
una fiesta nos crecía cual color portentoso de la vida,
traíamos liturgias en los brazos,
pecados en el alma
cargábamos sueños en la cruz de una hechicería permanente.

Un día moriste y la existencia se me volvió tu muerte,
y tuve que inventarme otra historia...

Desde entonces he inventado tantas historias con el mismo mito tatuándome el rostro
con la misma erosión que ya no da para milagros...

En nuestro tálamo un libro con olor a sexo duerme el sueño de los justos.
La casa está revuelta ,
sin discriminación alguna
y sé que tengo pedacitos de noche bajo mis ojos.
Amanezco, no sé por qué misterio, bañada en tu sangre que anida las aguas
[de este mundo.
Todo es sangre desde el día que abriste un grifo en tu cabeza y el rojo salió despavorido.
Desde entonces los días corren tras de mi con su pincel en la mano,
creen que soy muro y quieren dibujarme pesadillas, alcoholes, soledades...
quieren pintarme un suicidio insospechado,
una trampa de amarguras en el alma,
una bala de plata sobre mi cuerpo de loba.

Mas yo copio en blanco mis verdades:
¡que sea blanca la pendejada de tu muerte!
¡que sea falso mi dolor en esta carne de arena que se desploma!

Que se escuche mi blanco sólo,
sin tu cuerpo podrido bajo las sábanas llamándome estrella, sonrisa,
[mientras yo sácieme llorosa en tu putrefacción repitiendo
[nuestros nombres en diminutivo,
con el “ito” que agotó el lenguaje de nuestros días y hoy es filo en la parte
[madura de mis tímpanos,
una calamidad que jamás hubiera imaginado a pesar de nuestros nombres,
nuestros cuerpos,
nuestro nihilismo.

El día que moriste mi dolor desató un viento huracanado,
los perros aullaron en los patios vecinos esa madrugada,
anocheció de pronto y aún no puedo vislumbrar el margen de aquél río,
aquella arboleda cómplice de tu esperma, tus neuronas y las mías.

Recuerdo que ahí inauguramos a ciegas los solares de nuestra adolescencia,
ahí festejamos la verdad de aquel cuento de reyes y princesas que había sido
[desde siempre nuestra pregunta,
ahí fuimos el punto cierto de nuestra vida custodiados por el celo de muchos ahuehuetes.

¿por qué tus preguntas ocurrieron siempre en los planos de la noche?
¿por qué no me dijiste que una empuñadura te reía cada amanecer a pesar
[de nuestras quimeras?

La mañana que te fuiste basto mi silencio para unirme al dolor del mundo,
tuve que vestirme y acercarme a su miseria desconocida hasta entonces,
desde ese día escurro su verdad con la misma capacidad inadvertida y dolorosa,
con su mismo enigma petrificado en la mirada.

A veces pienso que tu muerte es un recuerdo que no pude haber vivido y que
[una constelación equivocada me lo puso en la memoria,
pero una fisura incurable te nombra,
alude a tu elipsis con lenta mecanografía ,
pronuncia tu gravedad,
tu historia irremediable.

He barbechado la espera...
el tiempo es un minuto de silencio a punto de culminar,
absorta reúno las frágiles siluetas que ocasionas en este abandono
[de clamor ineludible.
Algo ha dejado de existir en el interior de mi reflejo dividido.

¡Pero cómo gritar esta muerte y no morir!
¿Con qué inadvertida voz lanzarla al vacío sin que despeñe las estrellas?
¿Qué resonancia debiera inventar mi grito para no violentar los cielos,
[donde quizá estás tú gritando nuestras muertes y resurrecciones?
¡Adónde se van los muertos...!
¡Qué senderos trazados por los dedos de Dios nos muestran su destino!

Intento conquistar tus luciérnagas pero jamás supe de dónde te llegaba su luz,
ni aquella libertad que nos temblaba bajo las sábanas.
Sólo sé de este grito al alcance de la muerte,
y callo para no suicidar al mundo.

El reflejo de tus lunas se ha formado en abismo,
en un desfiladero que no permite descansar las voces que me conjugan
[en el verbo de grito,
un verbo capaz de adivinar las intenciones,
los deseos que asfixian,
las ansías que se atoran en los umbrales de cada madrugada cuando
[despierto nudo ciego en la maldición de tu muerte,
y vuelvo a ser mi grito mudo que agoniza,
mi dolor carente de sonidos,
mis ganas de asesinar al mundo ,
tus lunas,
tus luciérnagas...
pero callo para no morir,

por que la muerte es un grito....